Ce n’est pas une pièce, ce n’est pas une répétition non plus. Ceci n’est pas un documentaire mais ce n’est pas une fiction. Ce n’est pas tout à fait La Mouette de Tchékhov mais ce n’est quand même pas La Dame de chez Maxime de Feydeau. Ceci n’est pas identifiable, pas nommable et comme dirait Magritte :« Ceci n’est pas une pipe ». C’est quelque chose qui tient plus de l’envie, du désir, de l’intuition. C’est peut-être un plaisir, c’est sans aucun doute des interrogations. Ceci est peut-être un collage d’idées, un scrapbook d’impressions, une déclaration d’amour à Tchékhov. C’est un essai, c’est un moyen mais ce n’est surtout pas un aboutissement. C’est un trouble intérieur, un lieu de parole, un voyage dangereux que nous avons entrepris. Ceci n’est pas un spectacle mais c’est peut-être, nous l’espérons, un cadeau, un pont construit entre la scène et vous, une main tendue pour un « blind date ».